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Histeria

Tres días sin dormir.
La histeria poco a poco se convierte en indiferencia y los ojos de X se tornan rojos mientras el hielo se derrite en su capuchino frappé.
En una banca solitaria del parque, piensa.
Toma un sorbo de café, cierra los ojos un instante.
Cuando los abre, observa.
Hay un hombre frente a él.
Lo mira. Le habla.
Le pregunta su nombre, él no responde.
No lo sabe, según dice, no lo recuerda.
No recuerda nada, sin embargo la cara de X le parece conocida.
X lo mira con asombro. Se levanta.
Camina a su lado, le hace un par de preguntas.
El hombre saca una botella de alcohol, huele a whiskey.
Después de un poco de mareo, le confiesa la verdad.
Más alcohol, pide X.
No ha tomado nada, no sabe porque pide más de algo que aun no prueba. Pero pide más.
Más. Siempre más.
Entonces un mareo lo empuja contra el suelo.
Tiene el sabor del whiskey en los labios.
Le dice que es su consciencia.
Entonces lo entiende.
No hay hombre.
Solo es él, y el olor a alcohol.
Y la esperanza de no estar solo.